Месть Триединого - Страница 93

‒ Две недели гитару в руках не держал, ‒ сказал рыжий, обрушившись в кресло. ‒ А так иногда попеть хочется под это дело. ‒ Арьен кивнул на бутылки. ‒ У нас полвигии, эт-самое, бренчать умеет, даже конкурсы проводим, "Серебряные струны", вот как называются. Краснозадый ‒ планета специфическая, развлечений особых нет. Но уж лучше там торчать, чем на Земле. Земля место гнилое, я просто шкурой своей прочувствовал... Я туда больше ни ногой!

Габлер заказал в каюту закуску, и они, не дожидаясь серва, выпили. Потом еще по одной. У Криса по-прежнему было легко на душе ‒ в истории с цацкой Императора оставалось поставить последнюю точку, и с этим, несомненно, не будет проблем.

Рютте пустился в рассуждения о том, как хреново служить на Марсе, как там холодно, и ходить приходится в кислородных масках, и песчаные бури покоя не дают.

‒ И вообще, Стафл ‒ не самое лучшее в этой жизни, ‒ подытожил он, осушил стакан и сгреб с тарелки сразу два бутерброда.

‒ А зачем тогда пошел? ‒ Крис плотно угнездился в кресле, в голове колыхался тихий приятный шум, будто вдали плескались морские волны.

‒ Так уж получилось, эт-самое, ‒ помрачнел Рютте. ‒ Я ведь колледж окончил, был систем-техом в солидной конторе... Соображалка соображала что надо... А все она...

‒ Девушка, ‒ утвердительно сказал Габлер.

Арьен Рютте вздохнул:

‒ Она самая. Даша ‒ радость наша... Дала от ворот поворот... Даже не так... Ну, в общем, эт-самое...

‒ И ты решил: пропади оно все пропадом, свет тебе не мил стал... И подался ты в эфесы.

‒ Ну... где-то так... А! ‒ Рютте махнул рукой и потянулся за гитарой, которую до того прислонил к столику.

Некоторое время он меланхолично перебирал струны, монотонно покачивая рыжей головой, а потом запел хрипловатым, но вполне приятным голосом.

Песня была грустной, незнакомой Крису, и он сидел, полуприкрыв глаза, и слушал. Его слегка клонило в сон ‒ давала знать о себе бессонная ночь и выпитое, но отоспаться можно было и потом.

Жизнь пройду от края и до края
И, вступая в царство мертвецов,
Прошепчу, бесследно догорая:
"Где рука, что тронет мне лицо?"

Жизнь прошла, глухая и слепая,
Дни и годы ‒ словно в долгом сне.
И шепну, бессильно угасая:
"Где рука, что тронет губы мне?"

Ослабев и бросив взгляд прощальный,
В полумраке свой заметив гроб,
Прошепчу, устало и печально:
"Где рука, что ляжет мне на лоб?"

И, навеки тихо погружаясь
В черноту забвения реки,
Я шепну, от боли содрогаясь:
"Нет, и не было такой руки..."

Арьен умолк и налил себе еще, но пить не стал. Пригорюнился над гитарой, словно и впрямь только что увидел собственный гроб. Хотя гробы нынче были не очень в моде: кремация и горстка пепла ‒ вот и все...

‒ Мда-а... ‒ протянул Габлер, сразу вспомнив Атоса. ‒ Грустноватая какая-то песенка. Может, чего повеселее найдется?

Рютте поднял к нему унылое лицо, подергал струну. Сказал задумчиво, собрав лоб в складки:

‒ Повеселее, говоришь?.. Можно, эт-самое, и повеселее. Это у нас один сочиняет, Лекс...

Он откашлялся и снова запел. Мотив был другой, но почти такой же заунывный.

В холодах зимы умираем мы,
Забываемся.
Но приходит май, плещет через край -
Возрождаемся.

Зимний лед круша, расцветет душа -
И опять живем.
После долгих снов бьют фонтаны слов -
И опять поем.

Песни вдаль летят, в синеве парят,
Кружат хоровод.
А потом опять будем засыпать -
Так из года в год.

Но в какой-то час, роковой для нас,
После злой зимы,
Хоть придет весна ‒ никогда от сна
Не проснемся мы.

Прошуршит в ночи ветер вечности
И подхватит нас.
Навсегда ‒ зима. И пусть кружит май -
Не откроем глаз.

Да, увы, умрем, больше не споем,
Не откроем глаз...

Теперь Крису вспомнился Граната. Его стихи в кафетерии на космическом вокзале Единорога. Вот ведь, кажется, такие все веселые парни. "Вперед, эфесы!" "Нали-вай! Выпи-вай!" А у каждого есть что-то, какие-то свои темные пятна...

"А у меня? ‒ задал себе вопрос Габлер. ‒ Какие у меня?"

Копаться в душе не хотелось, да и ничего такого вроде не было. Во всяком случае, пока.

‒ Действительно, эта гораздо веселее, ‒ сказал он. ‒ Прямо в пляс пуститься хочется. Видать, на Марсе и в самом деле служба не сахар.

‒ Да не, нормально, ‒ вдруг встрепенулся Арьен и положил гитару на пол. ‒ Это так, накатило что-то... Градусы играют и недосып. Хотя... ‒ Он подался к Крису, отодвинув стакан. ‒ Иногда торчишь на крейсаке и думаешь: а на кой черт это патрулирование? Что оно дает? Практически все сектора и так просматриваются, с постоянки, это во-первых...

‒ А чтоб на месте не засиживаться, ‒ перебил Арьена Габлер. ‒ Для разминки...

Рютте протестующе выставил ладонь:

‒ Нет, ты погоди! Согласен, лучше перебдеть, чем недобдеть. Раннее обнаружение, эт-самое, упреждающий удар и прочее, как учили. Дело-то в другом, братан! От кого оборону держим? Что, кто-то на Конфайн лезет? Было хоть раз такое?

Крис молча развел руками.

‒ А-а, то-то и оно, братан! Никто не лезет, потому что нет тут никого, кроме нас! Так на хрена такие затраты?

‒ Если у файтера появляются такие мысли, ему лучше уйти из Стафла, ‒ веско сказал Габлер.

Рютте отхлебнул из стакана, вытер ладонью губы и кивнул: